Bientôt la rentrée

Un nettoyage de printemps

Juste avant l'automne...

Au premier jour, la chambre de la petite.

Au premier jour, vider le superflu. L'été laisse des traces d'inutiles. Jetés les vieux cahiers, les feutres usés, les livres désaimés, les papiers froissés, les tee-shirts trop petits, les jupes trop légères, les souliers éculés, les projets périmés, les poupées en chiffons, les sacs tachés, les doudous au rebut... Une journée entière à faire le tri...

Quand les grands sacs poubelles sont descendus, changer les meubles de place. Le bureau à la place de la table de chevet, remplacée par le lit, déplacé pour glisser contre le mur l'étagère, l'armoire tournée dans l'autre sens les portes dans la lumière, la commode décalée pour laisser encore un peu d'espace gagné en quelques heures. La chambre de la petite toute neuve, la moquette frottée brillerait presque de tant d'ardeur

Au premier jour, le cartable dort sagement sur la chaise, rêvant à ses journées oisives bientôt terminées.

Avant le départ

Le sac regorgeant d'envies

Je prends l'essentiel...

Le jour du départ, 25 août..., en clin d'oeil au dernier article de Fugen...

Bienvenue dans le grand voyage

Pour le trousseau, quelques indispensables...

une brosse à enlever les souvenirs qui collent ;

une serviette pour essuyer le nez qui coule et sécher le reste ;

un savon à frotter les résidus;

un doudou ;

une barre de chocolat ovomaltine, c'est pas bon mais c'est plein d'enfance ;

une BD de titeuf; le dernier par exemple sur sa vie rien qu'à lui ;

des bisous des filles ;

des grands silences frisés pliés en trois , ou quatre ;

des rires en boites avec une ouverture facile ;

des livres avec plein de pages blanches... enfin des cahiers quoi ;

Un crayon qui bave ;

Une bouteille de vive la vie.

Au retour pluvieux de Paris, ce 28 août au soir.

Les Paul sont d'arrivée...

Paola la siamoise et Pablo le gros gris

Nos beaux chats de chalet...

Déballée la yourte

Pliés les draps dans l'armoire

Le travail assis, du.

J'ai saigné du nez encore ce matin Sous la douche Une tâche est venue se déposer sur mon sein J'ai pensé d'abord que je m'étais coupée Et puis une autre tâche Et puis un petit ruisseau rouge qui enfle avec l'eau qui ruisselle Le temps coule La vie s'écoule J'ai comme la vision de la fin de moi-même Toute cette tranquille aisance fissurée par la conscience de la fin des choses Je pense peut-être je vais mourir demain Est-ce que je me souviens de cette seule vérité La vie si brève et si charmante La vie si pleine et puis soudain le vide atroce Je pense que je pense trop J'attrape un petit coton pour cesser le flux qui maintenant glisse son goût âcre dans la gorge Le monde est comme arrêté Le calme étrange l'absence la nudité de l'air Je me sens seule à jamais Nue sous l'eau Nue dans le silence Une solitude comme un navire de haute mer qui fend le monde de son étrave pesante

Je m'essuie Je me sèche Je fais mon sac Je range la yourte avant le travail assidu J'ai mis la musique, mon coeur s'apaise ou plutôt se déploie Encore il bat encore il aime encore il espère d'inutiles chimères si indispensables pour entretenir le flux Trop de larmes versées Trop de sang séché dans les corps enterrés à jamais Il faut que ça sorte que ça sorte Je pisse le sang des absents Le sang des lâches Le sang traître de l'abandon Le sang de bourbe et aussi celui des bourbons.

J'ai une fuite de sang.

Ecume de l'été

La marée à voix basse

Maugrée en ressacs

Un de ceux là-bas décrit le ventre d'un cauchemar. Au scalpel les rêves en sillons, les échappées oniriques dans le mugissement des chimères. Le matin au réveil, après les batailles haletantes aux bords d'un autre monde, l'univers est un drap blanc tendu entre deux corps immobiles.

Celui-là cet autre dessine un caillou blanc sur le chemin des songes. Suivre à la trace le pavé de gravier, Tom pouce à la dérive, sous les grands arbres s'étire la trace d'un sens.

Un autre a parlé à voix douce, de l'amitié des uns, de la froideur des autres, entre deux courants elle navigue sans savoir vraiment sur quel doigt compter.

Encore une autre. Assise dans l'herbe, de sa bouche s'échappent les mots comme une cohorte de fourmis laborieuses qu'elle a du mal à suivre du regard seulement. "Quand mon père est mort, dit-elle dans un brouillard de voix, il a laissé à mon frère et à moi la part de son intelligence supérieure. c'est pourquoi nous sommes tous deux une fois et demi plus intelligents...".

Elle reste coite.

Elle a envie de redevenir matière, organique, particule élémentaire, hélice d'adn. Limitée à ses sens qui parfois donnent le feu vert, et d'autres fois lui intiment de faire demi tour sans attendre. Elle a prétexté une fatigue. Ce n'est pas un mensonge. Devant l'eau du lac elle n'a même pas plongé. Elle a saigné du nez deux fois ces deux derniers jours. Et puis l'atelier à préparer pour demain.

Elle est partie vite, avec un gentil sourire, et bien caché dedans une envie impérieuse de prendre ses jambes à son cou.

Refuge au chalet déserté. La voiture est chargée. Pour demain. Les pinceaux, les papiers de toutes les couleurs, les gouaches, et puis aussi les adhésifs multicolores les crayons les feutres les gommes les tee shirts d'atelier les chiffons les petits pots en verre les grands sacs la bache en plastique les pinces à linge la corde. Le scotch. Les ciseaux. Oh comme elle aime ce joyeux désordre. Une tribu à elle seule.

Moins peur.

Mais dans le ventre une bête demeure tapie, avec un cerveau gris immense empli de pensées violettes, et aussi des grands bras maigres corrodés par le sel des larmes.

Dans la tête, le vent souffle entre ses tempes et efface ce qu'elle ne doit pas oublier.

Il y a une chose que je sais,

Mais j'ignore ce que c'est.