Plus jamais ce mal

Elle a juré, plus jamais

Ce bleu à son coeur

Comme si elle avait bu, elle est un peu sonnée, le monde vrille tout autour, l'air vrombit de mille insectes invisibles qui agacent ses tempes et font monter la migraine jusqu'au sommet de son crâne.

Elle a lu un peu vite, les mots qui lancent, les mots qui reprochent. Elle ne s'est pas attardé de toute façon elle a compris qu'il est trop tard à présent pour se faire entendre, se faire comprendre. Parce qu'il n'y a rien à comprendre.

Parfois son coeur est bleu et son âme pèse à lui couper le souffle, dedans comme le bruit des ciseaux qui découpent l'étoffe de ses rêves, à petits points percent son coeur effrangé sous prétexte d'ourlet.

C'est étrange, elle observe encore une fois la trahison des mots. Tout ce qu'elle veut dire se perd dans ce que l'autre entend. Tout ce qu'elle veut donner se transforme inéluctablement à l'autre bout en une menace, comme si elle était forcément celle qui voulait prendre, manger, dépecer l'autre jusqu'aux os le laisser en lambeaux...

Elle sait à présent combien elle est maladroite de ses dits trop crus trop à croire, qui sortent d'elle comme des petits êtres autonomes et se jettent dans les airs avec des hurlements de triomphe, des cris de jouissance, des tonitruements de désespoir.

Tout est excessif, la vérité se tient bien en retrait cachée dans le silence.

Aujourd'hui comme chaque jour depuis des semaines elle plonge dans le grand sommeil, ses nuits durent plus qu'il n'en faut, elle a la sensation de s'échapper à toute pensée à toute réflexion à tout besoin d'ici pour retrouver dans là-bas un refuge sans accent grave, sa petite maison dans la prairie, le gite sans fond d'un sommeil de plomb.

Elle veut croire, elle veut vivre, elle veut survivre à tout, elle le veut mais elle sait déjà qu'elle en a à peine la force. L'usure menace à tout instant, elle se doit de rester vigilante à ses petits assauts de désespoir qui parfois la saisissent par surprise.

Cette vie, cette vie, où personne ne comprend rien à personne...

Et cette fatigue, lancinante...

Dans ces bras-là.

Le pitch

La femme parle de l'homme. des hommes. De son père au fond qui rassemble tous les hommes en elle et au-dehors d'elle. Un à un se dessinent des portraits, des rapports erronés, des relations ardentes, des incompréhensions inévitables, des éloignements, des renaissances...

Comment Taire...

Il y a des vérités inévitables. Des souvenirs qui jaillissent de nos propres histoires, on aurait presque envie de se mettre à faire le catalogue de nos propres romances... Mais il y en a trop, des histoires, et puis il y en a surtout qu'on veut oublier, et puis d'autres dont on ne veut pas parler pour les garder au plus secret. Alors on se contente de lire ses bras à elle...

Un extrait.

..." C'est particulier, le père - c'est un homme à part, la part d'homme en elle. Quand elle sort du bain, les cheveux plaqués en arrière, la peau nue, sans maquillage, les traits un peu durcis par la lumière des néons, les sourcils broussailleux, l'air sombre, soudain elle l'aperçoit dans le miroir : c'est lui. Le père est le seul visage d'homme qui soit donné à une femme ; le père est le seul homme qu'il lui soit jamais donné d'être. "...

Dimanche sous la couette

Couleur d'un jour sans pensée

le repos de l'âme ?

Je maintiens cette vérité que le RESTE n'est que littérature et que seul compte le poids réel des mains de mon homme sur mon corps...

J'apprends à cesser de croire aux chimères aux mots qui parcourent des distances infranchissables quand ceux qui les prononcent ont renoncé à vivre dans le même univers, et se contentent d'un téléscope pour communiquer "de loin".

J'apprends juste la réalité au lieu de rêver à un fantasme de réel...

Je lis les mots du magicien, et je ne comprends plus rien à ce langage qui se tait derrière des métaphores et des allégories qui m'échappent.

Ai-je changé de langage, ou est-ce lui qui s'est perdu dans sa langue-mère ? Moi je ne suis ni sa soeur, ni le prolongement de son âme, j'entends la distorsion d'une musique qui ne veut plus toucher mais prendre la distance, et se réfugier vers d'autres peut-être plus conciliants...

Je tente une incursion dans le monde réel, au lieu de me réfugier dans un fantasme de réel...

Il a rendu l'âme

Paix à ses gigas neurones

Je goûte une trêve

Ces journées d'août passent à une telle vitesse !

Entre les ateliers, les soirées d'été avec les amis qui fleurent bon les vacances, les filles à la maison joyeuses comme des pinsons, les grasses grasses mat, la présence de plus en plus confiante de mon jack qui semble s'apaiser, enfin.., les ronronnements de Pablo qui prend du poil et du poids, les facéties teckellistiques de Valdo, les chasses au mâle de Paola, les fleurs qui poussent, tombent et repoussent sans se lasser, les pluies dilluviennes qui alternent avec les éclats d'un soleil qui sent déjà l'automne...

L'été tire à sa fin dans les montagnes, c'est un peu tôt, mais inéluctable...

J'ai retrouvé de la joie.

Comme si j'avais passé la porte d'un chateau fort et qu'à présent s'ouvrait un autre paysage. Finis les antichambres sans fin vers une tristesse inépuisable. Comblés les gouffres de solitude et les cachots d'esseulement, les chambres froides et les âtres attiedis... /font>